A vos...

En el ocaso azulino de mi amor más cruento

brotaste allí, entre cenizas magras

gota encendida de pasiones nuevas

tomó mi cuerpo tu cause en primavera

erosionando, moldeando, surcando

fundando al fin tu patria en mi goce.

Alumbramiento

A la espera de una pequeña emboscada

al acecho de un ápice de silencio

de un conjuro de carne y tinta

Se arremolinan

dispersan

Corroen el oxido, buscan las grietas

estallan en mi mano en un alumbramiento

que desgarra hasta la ultima letra

Palabras de otoño que caen

mecidas por una melodía primordial.

Palabras cruzadas

Yo pregunto

La palabra mágica

Hoy como tantas veces me pregunto: ¿DONDE ESTAS CUANDO NO ESTAS? Porque aunque tu cuerpo pareciera desmentir la ausencia, se que no estás. Que tus ojos se volvieron de acero y tus manos piezas de una maquinaria impulsada quién sabe por qué.
A veces caigo en la superstición de pensar que existe una palabra, una sola, que pronunciada por mi boca será capaz de romper el conjuro que te mantiene prisionera en alguna torre de castillo sombrío. Me he inventado los más absurdos neologismos y los he pronunciado despacito. Ya se, vos te reirías, yo que me jacto de mi racionalidad. Pero es que no hay cosa que no haría para poder tomarte de la mano y traerte justo acá, al confort de mi abrazo.


Ella responde

18 Margaritas

Dieciocho margaritas por cada vez que no encuentro lo que busco. Preguntarás acertadamente ¿qué es? y te responderé como siempre con un amplio y negro vacío.
Y no es que no quiera responderte, es que no existe una palabra que explique (ni con generosa vaguedad) el sentimiento de rotura que se estaciona en mi cada tanto.
¿Es que no piensa pasar más este día de mierda? Ya duró el triple de lo habitual y sigue.
Tal vez la vida sea un eterno juego. Algunos juegan cartas y otros se consumen en solitario...

La inexorable condición humana

ENSAYO PRIMERO: Ser barro

Todos llevamos dentro el peso de nuestra fragilidad, de conocer el desamparo, el frío, la soledad, de haber caminado sin la espera de encontrar un rostro amable, una mirada salvadora, solo oscuridad y barro...robles de barro, casas de barro...gente de barro. Así nos moldeamos, como dioses, cual arcilla, deteriorados por la hostilidad de la intemperie; unos a otros, iguales y ajenos, lejanos. Vos y yo mezclemos nuestra arcilla hasta que no se vislumbre ni principio ni fin...

ENSAYO SEGUNDO: Ser sangre

Siento las manos inquietas, buscan tu cuerpo, calor, actos de sumisión. Vuelve revuelta la sangre, mecanismos de acción de esta pasividad que quiere transformarse en pasión. Pequeñas cuotas de esta vida que me traen una felicidad evasiva, esquiva, inconstante; por momentos intoxicante, otras anhelante. Será que quiero tenerte, saberte incondicionalmente mía, no prestarte, entregarme a tus caprichos mas convulsos, amarte.

Cada gota de sudor que corre por mi frente, cada espasmo que se genera en mi cuerpo, cada ridículo gesto que contorsiona mi cara es despertado de los mas oscuros suburbios de mi alma por el roce de tu cuerpo, tu sutil manía de atravezar mi mirada, de querer pasearte en mi cerebro con la sola intensión de abrazarlo.

PEQUEÑO VIAJE

Escribir

          con el silencio más profundo

con mi verdad mas atroz.

Andar de a versos 

con la raíz al aire.

Arrancarle al alba su razón de lince

disolverme en arpegio melancólico.

Palpar mis llagas

                        apuñalarme a palabras.

Iniciar por fin el viaje

                               pronunciarme

                                         declarmarme

                                               reclamarme.

Mudarme apenas,    al contorno de tu boca.                        

Loca Yo?

    Nadie está exento de la locura, dice una canción, y tal vez esa sea la razón por la que nos da tanto miedo acercarnos a un loco.

   El sábado fuí a una muestra de diversas expresiones artísticas, producidas por pacientes de neuropsiquiatricos de toda  Latinoamérica. En el lugar había fotografías, pinturas, esculturas, poesía, música, teatro, visitantes, curiosos y locos. Todo esto en un solo ambiente y con una distribución bastante anárquica.

   Las obras, mas allá del valor artistico de unas u otras, me generaron fundamentalmente dos sensaciones. Por un lado, la intensidad que irradiaban me seducía al punto de intentar descifrar cada trazo, cada palabra. Por otro lado me sentí abrumada, como si necesitara tener la certeza de que la puerta del teatro estaba despejada y que de un momento a otro iba a abandonar el lugar para continuar con mi vida. Lo curioso es que la mayoria de las obras hablaban de lo mismo: del encierro, del de adentro y del de afuera. Del derecho a sentir, de que les quiten la mordaza química. Al pie de una escultura una leyenda reclamaba: "Devuélvanme mi angustia". De pronto el discurso de los  "insensatos" adquirió para mí una coherencia inquietante. No son estos, después de todo, derechos inalienables de todo ser humano? El derecho a sentir, a decidir, a la libertad. Dostoievski sentenció desde el Diario de un escritor: "...¿No es encerrando al vecino como se convence uno del buen sentir propio?..."

   Hace unos días C. me dijo que ella siempre había pensado que su destino era la locura y me preguntó si a mi no me pasaba lo mismo, a lo que yo respondí inmediatamente que no. Hoy mientras rememoro lo que vi y sentí, la pregunta insiste y ya no hay certezas en la respuesta.

Presentación

         Creo que estos tiempos que corren me han puesto una capa de barniz en los sentidos y en el alma, me han impermiabilizado la azotea. El por qué, no lo podría precisar con exactitud aunque lo supongo. Seguramente la excesiva exposición a la información constante, que nos  aturde los sentidos.  La casi imposible vorágine en la que se ha convertido mi rutina diaria - y la de la mayoría- y por consecuencia la falta de espacio tanto físico como mental para detenerme a reflexionar o a asimilar las cosas. En fin, sea cual fuera la causa que pese más, el resultado es el mismo. Paradójicamente en el  siglo de la comunicación cada vez me siento mas desconectada del mundo y de mi misma. Intuyo que esto nos pasa en mayor o menor medida a todos.

         Sin embargo, siento que no todo esta perdido. Hay un punto, una línea, una hendidura que agrieta, por momentos, esta muralla. Un pequeño espacio, casi irrisorio,  por el que se filtra de a gotas el mundo. Pero a la vez en ese lugar, partes de mi se vierten sobre todo y es en esa mágica intersección donde nace la posibilidad del cambio, de la creación. Es allí donde puedo aún conmoverme.

         Un intersticio fronterizo entre el adentro y el afuera, entre vos y yo, entre mi pensamiento y el sinsentido.

En la linea

En la linea exacta
en la frontera
en el borde mismo de tu boca
o de la mía
transmutando el horizonte, el contorno.
Con palabras mudas
nutridas de antiguos ecos
inscriptos en edades
en infinidad de puntos
al unisono.

Un puente irremediablemente intenso
que mi mano atraviesa
con voluptuosa sensualidad
de temblor último.
Esta aquí tu tierra
está la mía
no hay jurisdicción posible
solo la necesaria intersección
que fusiona la llovizna y la luz
y profetiza un arcoiris.